Utanför väntsalens glas kretsar flygplanen över plattan,
som hajar med trekantiga fenor; natt
med väggar av förmultnad skiffer -
ryckvis flyger vittrade fragment,
flagor av timmar. Minnet som en stark sol
smälter ur skåran av gångna veckor detta materians ljussken:
doften av mirabeller som rullar ned till vägkanten;
det sydländska citron- och honungsfruktköttet intryckt i sanden,
i sandalerna och cykeldäcken som väntar intill.
Ovädersväggen tätnar, dess bulliga asfaltmoln.
Men solen boar alltjämt våra kroppar, och dagens ström
samlar föda åt svalnäbbar.
Dina läppar doftar plommon.
Som två för stora flygfän faller vi genom den här stundens vattenspegel
ned i djupet.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar